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那支曲子陈苏杭练了三天。

每天早上，周述白被箫声叫醒。不早，七点刚过，晨光刚把窗纸染成淡青色。第一个音总是很轻，像试探，像怕惊动什么。然后才是第二个、第三个。

断的地方还是断，漏的地方还是漏。但陈苏杭不着急，一遍一遍从头来，像要把每一个缺口都磨圆。

周述白躺在床上，听着那支没有名字的曲子。

他认出几个音了。不是刻意去记，是它们自己钻进耳朵里，落进某个角落，积成浅浅一洼。

第三天傍晚，箫声停了。

周述白等了很久，没有再响。他下楼，看见陈苏杭坐在廊下，箫搁在膝上，手里是一颗青色的果子。

枇杷。

还没熟，硬邦邦的，表皮覆着一层细密的绒毛。

“老板娘摘的。”陈苏杭说，“说再不摘要被鸟啄光了。”

他把那颗青果放在掌心里，没吃，只是看着。

周述白在他旁边坐下。

“酸吗？”

“酸。”陈苏杭说，“还没熟。”

周述白看着那颗青果。比他拇指大一圈，蒂部还连着半截细梗，断口处渗出透明的汁液，像眼泪将落未落。

陈苏杭把它放在两人之间的木板上。

“我小时候也偷摘过。”他说，“外婆家院子里有棵枇杷树，比这棵矮。五月还没到，我就天天去看，忍不住了，摘一颗。”

他顿了顿。

“酸得掉眼泪。”

周述白想象一个十二岁的男孩，蹲在枇杷树下，把一颗青涩的果子塞进嘴里，酸得皱起脸，又舍不得吐。

他没问后来呢。

陈苏杭也没说。

夕阳从枇杷叶间漏下来，把那颗青果照成半透明。绒毛根根分明，像落了一层极薄的霜。

“周述白。”陈苏杭忽然开口。

“嗯。”

“你写过的最长的一个故事，”他问，“是什么？”

周述白愣了一下。

他写过很多故事。有的写完了，有的没写完。有的拍了，大部分没拍。豆瓣4.8分那部，他写了三年，三十二集，四十万字。

但他没有马上回答。

“《等雪》。”他说。

陈苏杭看着那颗青果。

“讲的什么？”

周述白沉默了很久。

久到夕阳从枇杷树那边移到这边，把他的影子拉得很长，和陈苏杭的影子搭在一起。

“一个北方男人。”他说，“年轻的时候在江南遇见一个人，没留住。后来每年冬天都来，等一场雪。”

陈苏杭没说话。

“他等了三十七年。”周述白说，“第七十三岁那年，姑苏真的下雪了。他在一座石桥上站了一夜，第二天被人发现，已经冻僵了。”

他顿了顿。

“手里攥着一张车票，来程的。没有回程。”

廊下很安静。枇杷叶在风里轻轻响，像在说一些很轻的话。

陈苏杭低头看着那颗青果。

很久很久。

“那三十七年里，”他问，“他知道那个人还在等他吗？”

周述白没回答。

他写了三年，从没想过这个问题。

故事里的北方男人从不去找，只是等。每年冬天来，每年独自走，从不问那个人去了哪里，从不问自己为什么要等。

他以为等是不需要理由的。

就像盼雪。知道不会下，还是盼。

但陈苏杭问他：他知道那个人还在等他吗？

他不知道。

周述白忽然发现自己写了一个很残忍的故事。

等了一辈子，却从没确认过。

“他不知道。”他说。

陈苏杭点点头。

他没说这个故事好不好，也没问那个人后来有没有回来。

他只是把那颗青果从木板上拿起来，放回周述白掌心。

“等熟了再吃。”他说。

周述白低头看着那颗青果。

硬，凉，带着细密的绒毛。

离六月还有很久。

但他忽然觉得，也许可以等一等。

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那天夜里，周述白又失眠了。

不是因为潮闷，也不是因为隔壁的箫声停了。是因为陈苏杭问的那个问题。

他知道那个人还在等他吗？

他把手伸出被子，摊开在月光下。

掌心躺着那颗青果。他也不知道自己为什么要带回来。

蒂部的断口已经干了，绒毛被他摸得有些乱。他握了一路，果皮沾上体温，不再那么凉。

他把它放在床头柜上。

然后他闭上眼睛。

陈苏杭的脸浮现在黑暗里。不是他吹箫的样子，不是他剥橘子的样子，是他站在同里那扇旧木门前，很久很久才敲门的样子。

他在等什么？

等门开。等里面的人还在。等那句“阿杭”还能叫出口。

他等了十六年。

周述白睁开眼，看着天花板。

他想起陈苏杭说，外婆等你很久了。

他说我知道。

他想起自己问，你为什么让我一起去。

他说可能……不想一个人去。

周述白忽然明白，陈苏杭不是不知道答案。

他只是不想一个人。

就像那个等了三十七年的北方男人。他不是不知道那个人可能已经不在，不是不知道雪不会下。

他只是不想一个人。

周述白把脸埋进枕头里。

枕头是潮的。不知道是梅雨季的水汽，还是别的什么。

他没有去想。

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第二天早上，箫声没有响。

周述白躺在床上，听着隔壁的动静。没有脚步声，没有翻书页的声音，什么也没有。

他起来洗漱，下楼，老板娘正在院子里晾衣服。

“小陈一早出去了。”她说，“脸色不太好，是不是病了？”

周述白站在廊下，看着那扇关着的院门。

他想去找他。

但他不知道自己该去哪儿。

他在巷口站了很久。买生煎，吃完，攥着油纸袋走了五十米，扔进垃圾桶。

然后他往回走。

走到那棵大樟树下，他停住了。

陈苏杭坐在树下的石墩上。

他穿着那件深灰色的针织衫，肩头洇湿了一小片，不知道是雾还是雨。他低着头，膝盖上摊着一本书，但没在看。

周述白走过去。

陈苏杭抬起头。

他的脸色确实不好，比平时白，嘴唇也没什么血色。眼睛下面有淡淡的青灰色，像一夜没睡。

“没带伞？”周述白问。

陈苏杭愣了一下，然后说：“忘了。”

周述白把手里那把伞撑开，举过陈苏杭头顶。

是他的伞。藏青色，竹节柄，边缘有两处细密的补痕。

陈苏杭看着那把伞。

很久很久。

“我还以为你扔了。”他说。

“没有。”周述白说。

他没说一直挂在门后，每次下雨都能看见。也没说从同里回来后，他把伞从门后取下来，放在自己房间的角落里。

他只是撑着那把伞，站在陈苏杭面前。

雾很轻，细得像筛过的面粉，落在他肩上，落在伞面上。

陈苏杭没有站起来。

他低下头，看着膝上那本书。手指按在封面上，指节泛白。

“周述白。”他说。

“嗯。”

“我做了一个梦。”

周述白等着。

陈苏杭沉默了很久。

“梦见我妈。”他说，“她还年轻，扎着两条辫子，站在巷口。我跑过去，想问她为什么这么多年不回来。”

他的声音很轻，像说给自己听。

“还没跑到，她就走了。”

周述白没说话。

他站在那把伞下，看着陈苏杭低垂的睫毛。雾很细，落在他睫毛上，凝成极小的水珠。

“我追不上。”陈苏杭说。

他的声音没有颤抖，没有哽咽。只是很轻，很平，像在说一件很久以前的事。

久到已经不疼了。

但周述白知道，那是假的。

疼的。

不然他不会在梅雨季的清晨，一个人坐在樟树下。

不然他不会忘了带伞。

不然他不会说“我追不上”。

周述白没有说那些没用的话。

他没有说你妈妈爱你，没有说她一定有苦衷，没有说不是你的错。

他只是把伞往陈苏杭那边倾了倾。

自己的左肩露在外面，很快被雾洇成深色。

“周述白。”陈苏杭叫他。

“嗯。”

“你赶过车吗？”

周述白愣了一下。

“赶过。”他说。

在北京，地铁末班车是十一点二十。他很多次在剪辑室熬到最后一刻，狂奔过三个闸机，在车门关闭的前一秒冲进去。

“赶上了吗？”

周述白想了想。

“大多数赶上了。”他说，“偶尔没赶上。”

陈苏杭点点头。

他合上膝上那本书，站起来。

伞太矮了，他站起来时，额头几乎要撞到伞骨。周述白把伞举高了一点。

他们的距离很近。

近到周述白能看见他睫毛上那几颗细小的水珠，能闻到他身上淡淡的皂香，能数清他右眼角那颗淡褐色的痣有几根睫毛从上面掠过。

陈苏杭没有退后。

他站在那里，隔着那把伞，看着周述白。

“没赶上那次，”他问，“后来怎么办？”

周述白看着他。

“等下一班。”他说。

陈苏杭没说话。

他只是看着周述白，很久很久。

久到雾散了一些，久到巷口传来生煎摊大娘收摊的声响。

然后他轻轻点了一下头。

像在说，知道了。