殿门在身后合拢。

那一声沉沉的闷响，像把整个世界都关在了外面。

晨光被层层纱幔筛成柔和的金雾，在青金砖上铺开淡淡的光斑，殿角那盏孤灯还燃着，焰心幽幽地跳，照得帐幔上的暗纹如水波流淌。

昨夜批到一半的奏折还摊在案上，朱笔搁在一旁，砚中余墨未干。

一切都和两年前一样。

唯独殿中多了个人。

裴渡站在门边，背抵着冰凉的门扉，看着三步之外的那个人。

阮佑楠还穿着寝衣，外袍只披了一边，露出瘦削的肩骨。

那只没穿鞋的足踩在金砖上，脚趾微微蜷缩，像怕冷，又像怕这又是梦。

他没有动。

从开门那一瞬起，他就像被定住了，一动不动地看着裴渡，目光从眉眼描到下颌，从肩宽看到腰身，像是在用眼睛一寸一寸地确认这个人是不是真的，是不是又会像无数次梦醒时那样，连残影都抓不住。

裴渡也没有动。

他怕一动，这梦就醒了。

可他忍不住。

两年的思念像满溢的潮水，从胸腔涌上喉头，从眼眶逼出滚烫的湿意。

三步就到头了，阮佑楠的呼吸几乎就在他胸口。

他低头。

阮佑楠仰头。

他们看着彼此，像隔着七百多个日日夜夜，隔着三百里山河，隔着那枚银杏叶勾画的剑痕。

然后裴渡俯身。

他吻了下去。

不是两年前那个蜻蜓点水的吻。

是带着两年焦灼，两年思念，两年在深山里独自挥剑到深夜的孤独。

他吻得很用力，甚至有些凶狠，像要把这个人揉进骨血里。

阮佑楠没有躲。

他攥着裴渡的衣襟，攥得指节发白，仰头承接这个迟到了七百多天的吻。

裴渡的唇干燥粗糙，带着风沙刮过的触感，呼吸滚烫急促，像压抑了太久的火。

他闭上眼。

所有的委屈化成了无声的泪，从眼角滑落，洇进交缠的唇齿间。

裴渡尝到了咸涩。

他怔了一瞬，然后放轻了力道。

不再是攻城略地，而是温柔地舔舐。

他用拇指轻轻揩去阮佑楠脸上的泪痕，掌心贴着他瘦削的颊，像捧着一件易碎的珍宝。

“对不起。”他的唇贴着阮佑楠的唇，声音沙哑，“对不起，让你等这么久。”

阮佑楠没有回答。

他只是伸手，去解裴渡的衣带。

那双手抖得厉害，解了几次都没解开。

裴渡握住他的手，带着他轻轻一抽，衣带落在地上，外衫散开，露出里面那件洗得发白的粗布中衣。

阮佑楠看着那件中衣。

袖口磨破了，用针脚细密的粗线补过，领口泛着毛边，是无数次汗水浸透又晒干的痕迹。

他想起两年前裴渡离京那日，穿的是谢府新裁的月白云锦，领口袖口都绣着细细的银线，衬得那人格外唇红齿白。

那是他让人送去谢府的料子。

“怎么穿成这样。”他哑声问。

“山里没有裁缝。”裴渡笑了笑，“师父不会补，我自己学着缝的。”

师父。

阮佑楠捕捉到这个陌生的称谓，却没有追问。

他低头，继续解开那件中衣的系带。

粗布落在青砖上，发出轻微的窸窣声。

裴渡的胸膛暴露在微凉的晨光中。

阮佑楠停住了。

那是一副他几乎认不出的身躯。

两年，七百多个日夜，足以让一个单薄少年长成这副模样，肩背宽阔如劲松，胸腹间覆着薄而紧实的肌肉，每一道线条都像刀刻斧凿，蕴着惊人的力量。

可也布满伤痕。

心口一道斜长的旧疤，从锁骨下直划到肋间，已经愈合成淡粉色，却在烛光下触目惊心。

手臂上纵横交错着细密的伤纹，新伤叠旧伤，像一张纷乱的网，肩胛处更有一道深可见骨的旧创，愈合时皮肉翻卷，留下狰狞的疤结。

阮佑楠的指尖落在那道最长的疤痕上。

“疼吗？”

裴渡握住他的手，掌心覆着厚茧，粗糙却温热。

“早不疼了。”

阮佑楠没有说话。

他低头，将唇轻轻贴在那道疤痕上。

很轻，很轻，像一片羽毛落下。

裴渡的呼吸陡然急促，他伸手，托起阮佑楠的脸。

那张脸还是那样好看，金发披散，眉目如画，可眼底的乌青那么重，颧骨那么突出，下颌那么尖削。

他瘦了太多，瘦得裴渡几乎不敢用力抱他。

“阮佑楠，”他轻声说，“你瘦了。”

阮佑楠抬眼看他。

那双桃花眼里还含着未干的泪光，却努力做出凶巴巴的样子：“你也瘦了。”

“我这是精壮。”

“谁要你精壮，你从前那样就很好。”

“从前我打不过你。”

“现在呢？”

裴渡没有回答，他只是把阮佑楠往怀里带，让他贴着自己伤痕累累的胸膛。

“现在，”他的声音从胸腔震出来，低沉而稳，“我能保护你了。”

阮佑楠伏在他胸前，听着那沉稳有力的心跳。

咚、咚、咚。

像北疆战鼓，像山间松涛，像这两年来无数个深夜他独自对着星轨仪时，想象中的归人脚步。

他闭上眼，任自己沉进这个等了太久的拥抱。

晨光渐渐明亮，纱幔在微风里轻轻拂动。

不知是谁的衣带落了，不知是谁的鞋履散了。

他们倒在榻上，发丝纠缠，呼吸相闻，裴渡的粗布衣衫和阮佑楠的绫罗寝衣堆叠在榻边，像两段截然不同的人生终于交汇。

“我他妈不做下面的。”阮佑楠踹了裴渡一脚。

“你觉得我现在做姑娘合适吗？”裴渡把他压在自己身下，哄着他改变一下。

阮佑楠仰面望着帐顶的龙纹，感受着身上人的重量。

太重了。

这小子从前压上来没这么沉，现在像座山。

他想说“你下去”，可裴渡埋在他颈侧，像只终于找到窝的大猫，正把脸往他颈窝里蹭。

那头发蹭得他痒痒的，带着淡淡的药草苦香。

他推了推裴渡的肩膀，“你重死了。”

裴渡闷闷地“嗯”了一声，没动。

“下去。”

“不下。”

“朕命令你下去。”

“不听。”

阮佑楠气结。

这小子，两年前还会红着脸结结巴巴说“陛下，这于礼不合”，如今倒好，连“朕”都压不住他了。

他伸手去拧裴渡的耳朵，还没用力，裴渡就“哎呦”一声抬起头来。

“轻点轻点！”

“你还知道疼？”阮佑楠瞪他，“两年不回来，一回来就压我，你当我是什么？”

裴渡眨眨眼，那副无辜的神情和两年前一模一样，只是眉眼长开了，少了稚气，多了几分说不清道不明的勾人。

“你是我的。”他说。

阮佑楠怔住。

“两年前你就说等我的。”裴渡俯身，额头抵着他的额头，鼻尖蹭着鼻尖，“我回来了，你就是我的了。”

他的声音很低，带着微微的沙哑，像山涧流过石隙。

阮佑楠看着他。

那双曾经清澈见底、什么心事都藏不住的眼睛，如今沉了许多，深了许多，像蓄了一潭静水。

可水底那团火，那团对着银杏枯叶说“等我”的火，比两年前烧得更烈。

“傻子。”阮佑楠轻声说。

他抬手，勾住裴渡的脖颈，将他拉近。

唇齿相接。

温柔缱绻的缠绵，阮佑楠的指尖穿过裴渡的发丝，感受着它们在指缝间流泻如绸。

他想起很多事。

想起第一次在宫宴上见到这个少年，他从殿外跑进来，衣角沾着草屑，发带歪了，却笑得神采飞扬。

想起这两年来每一个独自批完奏折的深夜，他站在银杏林中，对着空无一人的黑暗，轻声问“你到底在哪里”。

现在这个人回来了。

就在他身边，在他怀里，压得他几乎喘不过气。

阮佑楠的眼角又渗出了泪。

裴渡轻轻吻去。

“别哭了，”他说，“我心疼。”

“谁哭了。”阮佑楠别过脸。

裴渡扳正他的脸。

“我哭了。”他说，“这两年在山里，我哭过很多次。”

阮佑楠看着他。

“练不会剑的时候哭，想你的时候哭，看见月亮想起你说‘朕等你’的时候也哭。”裴渡说得很轻，像在讲别人的故事，“师父说，剑客的眼泪要留给剑，留给必须守护的人。”

他顿了顿，拇指轻轻抚过阮佑楠的眼角。

“留给值得等的人。”

阮佑楠没有说话。

他只是伸手，将裴渡揽进怀里。

（不让过）

晨光从窗棂的缝隙漏进来，在地上画出细细的金线，殿角的烛火不知何时灭了，只剩一缕青烟袅袅。

阮佑楠的手指绕着裴渡的发尾。

“这两年，”他轻声问，“你去哪儿了？”

裴渡枕着他的手臂，沉默了一会儿。

“山里。”

“什么山？”

“没有名字的山。”裴渡说，“在苏州。”

“和谁？”

裴渡又沉默了。

阮佑楠没有催促。

他只是轻轻抚着裴渡的头发，像抚一只归巢的倦鸟。

良久，裴渡开口。

他只是说：“他教我剑，教我道理，教我什么是守护，什么是成全。”

阮佑楠看着他。

“你学会了？”

“学了一半。”裴渡说，“他说一半就够了。”

他顿了顿，声音更轻了：“另一半要我自己悟。”

阮佑楠没有再问，他知道那个人是谁了。

原来他还活着。

原来他收了裴渡做徒弟。

原来这两年，裴渡是跟着这样的人物学剑。

“那个人，”他问，“还回来吗？”

裴渡没有立刻回答。

他看着帐顶的龙纹，眼神有些空茫。

“不会了。”

殿内很静。