江南的盛夏，蝉鸣聒噪得能掀翻屋顶。日头毒辣辣地悬在半空，将青石板路烤得发烫，连院中的玉兰树都蔫蔫地垂着叶子，没了往日的鲜活气。

绣坊的生意因着赤金针的名头愈发红火，堂屋里的订单堆了半尺高，苏晚忙得脚不沾地，却依旧眉眼带笑。顾寻则照旧埋首于书卷，只是近来，他常常对着北方的方向发呆，眉头紧锁，眼底藏着化不开的阴霾。

这日傍晚，苏晚收了绣绷，端着一碗冰镇的绿豆汤往后院走。刚进院门，就瞧见顾寻坐在玉兰树下的石凳上，手里捏着一封皱巴巴的信，指节泛白，指腹反复摩挲着信纸边缘，仿佛要将那薄薄的纸揉碎。

夕阳的余晖洒在他身上，镀上一层暖金色的光晕，却驱散不了他周身的寒气。

“阿寻，”苏晚放轻脚步走过去，将绿豆汤搁在石桌上，柔声问道，“怎么了？可是遇到什么难事了？”

顾寻闻声抬头，脸上的愁绪来不及遮掩，被苏晚瞧了个正着。他勉强扯出一抹笑，将信纸叠好塞进怀里，摇了摇头：“无事，不过是些陈年旧事。”

苏晚却不信。这些日子，顾寻常常这样失神，夜里甚至会梦呓，喊着“爹娘”“蝗灾”。她知道，他定是有心事瞒着她。

她挨着他坐下，伸手轻轻覆在他的手背上，掌心的温热透过薄薄的衣衫传过去：“阿寻，我们之间，还有什么不能说的吗？你忘了，你说过，我们是一家人。”

“一家人”三个字，像一把钥匙，撬开了顾寻紧闭的心门。他看着苏晚澄澈的眼眸，那双眼睛里满是担忧与信任，让他再也无法隐瞒。

他重新掏出那封信，声音低沉沙哑，带着浓浓的苦涩：“是家乡来的信，蝗灾……又闹起来了。”

苏晚的心猛地一沉。

她想起顾寻曾跟她说过的往事。他的家乡在北方的一个小村庄，土地贫瘠，十年九旱。三年前那场蝗灾，铺天盖地的蝗虫遮天蔽日，所过之处，寸草不生。庄稼被啃食殆尽，村民们只能啃树皮、吃草根，饿殍遍野。他的爹娘就是在那场灾难里染了瘟疫，无钱医治，撒手人寰。

“那……乡亲们现在怎么样了？”苏晚的声音带着颤抖，她无法想象那种人间炼狱般的景象。

顾寻的眼眶红了，喉结滚动了许久，才艰难地开口：“信上说，蝗虫多得能把屋子的窗户堵死，地里的庄稼全毁了。村里的老人和孩子，已经有好些天没吃上一口饱饭了。还有人……饿死了。”

他的声音越来越低，最后几个字几乎消散在风里，却像一把重锤，狠狠砸在苏晚的心上。

她看着顾寻痛苦的模样，心里也跟着揪疼。她想起自己七岁那年的洪水，想起爹娘被浊浪卷走的瞬间，那种绝望与无助，她比谁都清楚。

“阿寻，”苏晚握紧他的手，眼神坚定，“我们不能眼睁睁看着他们受苦。我们得想想办法，帮帮他们。”

顾寻苦笑一声，眼底满是无力：“怎么帮？我们不过是寻常人家，绣坊的生意刚有起色，手里的银子，只够维持生计。我一个穷书生，空有一腔热血，又能做什么？”

他何尝不想救乡亲们？可他身无长物，无权无势，连回一趟家乡的盘缠都凑不齐。他恨自己的无能，恨自己只能眼睁睁看着乡亲们在苦难里挣扎。

苏晚沉默了片刻，目光落在案头那支赤金针上。金针在夕阳下闪着熠熠的光，是她视若珍宝的东西，也是苏家绣坊重振声名的希望。

她咬了咬唇，像是下定了某种决心。

“阿寻，”她站起身，走到绣案前，拿起那支赤金针，走到顾寻面前，将金针递到他手里，“这支赤金针，是大赛的头奖，能卖个好价钱。我们把它卖了，换些粮食和银子，寄回你的家乡。”

顾寻猛地抬头，看着掌心那支沉甸甸的金针，又看着苏晚坚定的眼神，震惊得说不出话来。

“晚晚，你疯了！”他将金针塞回苏晚手里，声音带着一丝哽咽，“这支金针是你的心血，是苏家绣坊的希望，我不能要！”

“绣坊的希望可以再挣，可乡亲们的命，等不了。”苏晚将金针重新塞进他掌心，按住他的手，不让他推拒，“阿寻，我知道这支金针对你我来说有多重要。可比起那些在生死线上挣扎的人，它又算得了什么？你忘了，当年我爹娘去世，是苏伯苏伯母救了我。若是没有他们，我早就成了洪水里的一缕孤魂。人活在这世上，总要互相帮衬着，才能走得更远。”

顾寻看着苏晚，眼眶越来越红。他知道，苏晚说的是真心话。她总是这样，心善得像一汪清泉，哪怕自己吃苦，也要帮别人一把。