那天下午，苏晚来得比平时晚一些。

她进来的时候，画板夹在胳膊底下，上面夹着一张新画。她走到墙边，把画放在那堆旧画旁边，然后蹲下来，安安静静地把画板打开。陈禾安凑过去看——画的是那片荒地，野草、野花、远处的小河，夕阳把一切涂成了金黄色。荒地的中间有一间小屋，小小的，灰灰的，在那些金黄色的背景下像一颗安静的种子。

“好看。”陈禾安说。

“还没画完。”苏晚拿起铅笔，在画的一角添了几笔，“这里还要加一朵云。”

陈禾安蹲在她旁边看她画。苏晚画云的时候跟别人不一样，她先把云的外形画出来，然后用橡皮擦出一小片空白，再用铅笔在周围轻轻地蹭出深浅，让云看起来有厚度，软软的，像真的一样。

“苏晚，”陈禾安说，“你以后想当画家吗？”

苏晚的手停了一下。

“想。”她说。

陈禾安看着她，看着她那双在画纸上移动的、专注的眼睛：“你画得这么好，一定能当的。”

苏晚没有回答。她低下头，继续画那朵云。但她画着画着，嘴角慢慢地翘起来了，像一根被风吹弯的草慢慢直起身子。

“陈禾安，”她说，“你以后也会当画家吗？”

“我不行。”陈禾安说，“我画得没你好。”

“你画房子比我好。”

“那是因为我只会画房子。”

“那就专门画房子。”苏晚放下铅笔，转过头看着他，“每个人都有自己的画法。我喜欢画风景，你喜欢画房子。以后你画房子，我画你画的那片天空。我们俩的画挂在一起，就是一幅完整的画。”