2009年初，权志龙把在贤叫到了练习室。

“你上次写的那个‘夜魂少年’，我帮你改了改，”权志龙把一张纸递给他，“你看看。”

在贤接过来，看到纸上密密麻麻写满了歌词。

大部分是他原来写的，但权志龙改动了一些地方。那些改动很微妙——换了一个词，调整了一个句子顺序，加了一个重复的段落。但就是这些微小的改动，让整首歌的质感完全不一样了。

原来像是一个人在黑暗里摸索，现在像是那个人终于找到了一条路。

“志龙哥，你改得太好了，”在贤说，“我写的那些跟你的比起来，就像小学生作文。”

“你本来就是小学生，”权志龙说，“这是你第一次写词，能写成这样已经不错了。”

他顿了顿。

“而且，这里面有些东西，我写不出来。”

在贤抬起头看着他。

“什么东西？”

“那种……站在悬崖边上的感觉，”权志龙说，声音很轻，“我的歌里也有绝望，但我的绝望是愤怒的。你的绝望不是愤怒，是……冷的。像冬天的风，不吵不闹，但能冻死人。”

在贤不知道该说什么。

因为权志龙说的对。

他的绝望不是愤怒——他的绝望是一种沉默的、日复一日的、像呼吸一样自然的黑暗。

从父亲去世的那一天开始。

从秀雅离开的那一天开始。

那种黑暗就住在他心里了，他赶不走它，只能学会和它共存。

“社长说这首歌可以用，”权志龙说，“放在下一张专辑里，作为收录曲。”

在贤愣住了。