他推开门的时候，所有人的目光都集中在他身上。他的表情很平静，平静得有些不正常。

“志龙……”永裴站起来。

“没事，”权志龙打断了他，声音很平淡，“社长说得对，我的方向确实有问题。重新来过就行。”

他说完就走进房间，关上了门。

五个人站在客厅里，谁都没有说话。

在贤看着那扇紧闭的门，突然觉得很心疼。

他知道权志龙在说谎。

“没事”是假的。“社长说得对”是假的。“重新来过就行”也是假的。

他只是在所有人面前，把自己的伤口藏了起来。

那天晚上，在贤等到所有人都睡着了，才从折叠床上爬起来。

他走到权志龙的房门前，轻轻敲了两下。

没有回应。

他又敲了两下。

“进来。”

在贤推开门，看到权志龙坐在床边，手里拿着那把吉他。房间里的灯没有开，只有窗外的月光照进来，在地板上投下一片银白色的光。

“志龙哥。”

“嗯。”

“我能进来吗？”

权志龙没有回答，但在贤还是走进去了。他在权志龙旁边的地板上坐下，背靠着床沿。

两个人沉默了很久。

“你听到社长的话了吗？”权志龙突然问。

“没有。”

“他说我的音乐太自我了，”权志龙的声音很轻，像是在自言自语，“说市场还没有准备好接受这种东西。说我应该写一些更简单的歌——情歌，跳舞的歌，粉丝喜欢的歌。”

在贤没有说话。

“可是我不甘心，”权志龙的声音开始颤抖，“我写了六年。从十三岁到现在，我写了六年。我写的每一首歌，都是从我骨头里挖出来的。你让我写‘粉丝喜欢的歌’，我不知道那是什么。我只知道我自己喜欢的歌。”

“那就写你自己喜欢的歌，”在贤说。

权志龙转过头看着他，月光照在他的脸上，在贤看到他的眼眶红了。

“如果公司不发行呢？”

“那就想办法让他们发行。”

“如果市场不接受呢？”

“那就让市场接受。”

“如果……”

“志龙哥，”在贤打断了他，声音不大但很坚定，“你教过我，音乐是用来拼命的。你现在是打算不拼了吗？”

权志龙愣住了。

过了很久，他笑了。

那是一个很苦涩的笑，但在贤在苦涩底下看到了一点点光。

“林在贤，”权志龙说，“你真的是我见过最不要脸的人。”

“你说过了。”

“说过了就不能再说吗？”

“可以，”在贤也笑了，“说多少次都行。”

那天晚上，在贤没有回客厅。他坐在地板上，听权志龙弹吉他。

权志龙弹的是那首被社长毙掉的歌。旋律很慢，很悲伤，钢琴的 part 用吉他代替之后，多了一种粗糙的质感，像砂纸打磨过的木头。

“这首歌叫什么名字？”在贤问。

“还没想好，”权志龙说，“可能叫《傻瓜》吧。”

“为什么是《傻瓜》？”

“因为写这首歌的时候，我觉得自己像个傻瓜，”权志龙说，“明明知道写出来可能没人听，但还是写了。明明知道写了也可能被毙，但还是写了。这不是傻瓜是什么？”

在贤想了想。

“那世界上所有的好歌，都是傻瓜写的。”

权志龙看着他，月光在他的眼睛里碎成了星星。

“你这句话，我要写进歌里。”

（第三章完）