“家”在哪里？
他再次摸了摸口袋，除了零钱和贺卡，没有钥匙，没有手机，没有任何能指示“家”的方位的信息。
他站在原地，像一尊突然被放置在繁华街头的、格格不入的雕塑，任由汹涌的人流从他身边穿过，碰撞，发出不满的嘀咕或好奇的侧目。圣诞歌曲的旋律更加欢快，霓虹灯光更加刺眼，空气里的甜腻气味更加令人作呕。
手腕内侧，传来一丝极其微弱、几乎难以察觉的麻痒。比上一轮开始时更加微弱，更加难以捕捉，像最深沉的睡眠中，一丝即将消散的梦境边缘的触感。
他抬起左手，看向那片被厚厚的羽绒服袖口和毛线手套遮挡的皮肤。他脱掉右手的手套，用冰凉的手指，费力地卷起左手的袖口，又拉开里面毛衣的袖口，露出纤细的手腕。
皮肤光滑，白皙，近乎透明，能看到下面淡青色的血管。没有任何痕迹。没有红点，没有轮廓，没有颜色。诅咒的印记，似乎随着这次大幅度的时间回溯和关系（兄弟）的改变，被“重置”到了一个更加“原始”、更加“干净”、几乎与这具年轻躯壳本身浑然一体的状态。仿佛那诅咒的“种子”，被埋藏进了生命更初期的、尚未分化的细胞深处，需要更漫长、更耐心的“孵化”。
但曹曼知道，它在那里。那丝微弱的麻痒，就是证明。它只是潜伏得更深，与“曹曼”这个存在本身，结合得更加紧密，难以分割。或许，在这一轮，“死亡”本身，会以更加缓慢、更加内在、更加与曹华“兄弟”身份所带来的日常琐碎和情感羁绊交织在一起的方式，悄然降临？
他不知道。他也不想知道。信息收集似乎到此为止。指令执行完毕。
他将贺卡重新折好，小心地放回羽绒服内侧的口袋，贴近胸口的位置。尽管那里，早已没有心跳能与之呼应。
然后，他转过身，背对着那些刺眼的霓虹和喧嚣的人群，随意选择了一个方向，迈开了脚步。
他没有“家”可回。至少现在不知道。他也没有任何要去的地方。他只是走着，像一缕没有目的地的游魂，漫无目的地穿行在节日气氛浓烈到虚假的街道上。
寒风凛冽，刮在脸上像小刀子。天空是阴沉沉的铅灰色，似乎随时会落下雪来。街边的店铺里，温暖明亮的灯光透过玻璃窗，映出里面其乐融融的家庭、甜蜜依偎的情侣、以及堆积如山的、包装精美的礼物。橱窗里的模特穿着华丽的冬装，脸上带着永恒不变的、空洞的微笑。
这一切，都像一场盛大而荒诞的舞台剧，而曹曼，是一个不小心闯入了后台、看穿了所有布景和道具的、面无表情的观众。他甚至懒得去评价这剧情的拙劣或煽情，只是漠然地穿过一个又一个“场景”，对周围投来的或好奇、或同情、或厌恶的目光，毫无反应。
他走过一个街心公园，里面立着一棵巨大的、装饰着无数彩灯和塑料礼物的圣诞树，树下聚集着拍照的人群和贩卖发光头饰的小贩。他走过一座天桥，桥下是川流不息、亮着红色尾灯的车河。他走过一条相对安静的小巷，巷口堆着肮脏的积雪和垃圾，一只瘦骨嶙峋的野猫蹲在垃圾桶上，用幽绿的眼睛警惕地看着他。
不知不觉，天色渐渐暗了下来。商业街的霓虹灯更加炫目，人群似乎也更加密集，空气中兴奋和躁动的气氛达到了顶点。平安夜的狂欢，正要进入高潮。
曹曼感到有些疲惫。不是身体的累，而是那种灵魂深处的、无边无际的、连“累”这种感觉本身都显得多余的空洞的消耗。他停下脚步，靠在一家已经打烊的珠宝店冰冷的金属卷帘门上，微微喘息。冰冷的空气吸入肺里，带着灰尘和汽车尾气的味道。
就在这时，他的目光，无意中扫过了马路对面。
那里，是一家门面不大、但装修得颇有格调的独立书店。暖黄色的灯光从巨大的玻璃窗里透出来，在寒冷昏暗的街道上，像一小块温暖的、安静的岛屿。书店的橱窗里，没有堆放畅销书或圣诞礼品，而是精心布置成了一个微缩的冬日森林场景，铺着白色的“雪”（大概是盐或泡沫），摆放着几个做工精致的陶瓷小动物，还有几本打开的、封面是宁静雪景或星空图案的精装画册。
而就在那扇明亮的玻璃窗后面，靠窗的阅读区，一张小小的、铺着格子桌布的木桌旁，坐着一个熟悉的身影。
是曹华。
他看起来，大概十三四岁。比上一轮更加瘦小，穿着一件看起来过于宽大的、深灰色的连帽羽绒服，帽子戴在头上，遮住了大半张脸，只露出尖尖的、冻得有些发红的下巴，和一双低垂的、专注地看着手中书本的眼睛。他面前的木桌上，放着一杯冒着微弱热气的、大概是白开水的东西，还有一本摊开的、非常厚实的、看起来像是艺术画册的书。他看得很入神，一只手无意识地翻着书页，另一只手……放在桌下，膝盖上，被宽大的羽绒服下摆遮挡着，看不真切。
他独自一人。在平安夜喧嚣的街头，这家安静温暖的书店里，像一个被世界遗忘的、沉浸在另一个次元里的、小小的、孤独的剪影。
曹曼靠在冰冷的卷帘门上，隔着车流不息的马路，隔着书店明亮的玻璃窗，静静地看着那个身影。没有靠近的冲动，没有观察的意图，甚至没有“确认目标”的思维活动。他只是那样看着，像一个偶然瞥见了某个电影镜头的、毫不相关的路人。
曹华似乎感觉到了什么，缓缓地、抬起了头。
他的目光，越过了手中的画册，越过了温暖的灯光，越过了透明的玻璃窗，笔直地、准确地，落在了马路对面，靠在卷帘门上、同样静静看着他的曹曼身上。
四目相对。
隔着喧嚣的车流，隔着寒冷的空气，隔着玻璃窗的折射，隔着两次轮回的死亡与遗忘。
曹华的脸上，没有露出任何惊讶或认出曹曼的表情。他的眼神，是平静的，甚至有些过于平静，像两汪深不见底的、结了冰的湖。那里面，没有这个年纪孩子该有的天真、好奇、或羞涩，只有一种与年龄极不相符的、深沉的安静，和一丝……极其不易察觉的、仿佛看到了什么熟悉又遥远的东西的、淡淡的茫然。
他看了曹曼几秒，然后，极其轻微地，歪了歪头。像一只困惑的小动物，试图理解眼前这个陌生人的注视。
然后，他低下头，重新将目光投回了手中的画册上，仿佛刚才那短暂的对视，只是一个无关紧要的、视觉上的错觉。
曹曼依旧靠在卷帘门上，没有动。他看着曹华重新低下头，看着他纤细的手指拂过书页，看着他微微蜷缩在宽大羽绒服里的、单薄的肩膀。
寒风卷起地上的碎纸屑和尘土，打着旋掠过空旷的街头。远处隐约传来教堂报时的、悠远而庄严的钟声，混合着商业街永不疲倦的喧嚣，构成一种奇异而分裂的平安夜背景音。
曹曼缓缓地直起身，最后看了一眼书店橱窗后那个安静的、沉浸在自己世界里的身影，然后，转过身，朝着与书店相反的方向，慢慢地、一步一步地，走入了越来越深的、被霓虹灯和节日灯光切割得支离破碎的、寒冷的夜色之中。
他没有回头。
第七轮，第零天。在平安夜虚假的喧嚣与温暖、街头寒冷的空气、一次隔着玻璃窗的、平静到诡异的无声对视，和一张写着“早点回家”的简陋贺卡中，开始了。
倒计时的沙漏，在时空的更深处，在生命更初始的节点，被无声地翻转。细沙开始流淌，缓慢，粘稠，带着宿命的寒意，和一种前所未有的、仿佛连“开始”与“结束”的界限都已模糊的、更深沉的虚无。