写罢，他直起身，将笔递给她。笔杆上还留着他握过的温热。

“宁野，”他眼中有清澈的期待，“你的呢？”

宁野接过了笔。

空白的木牌躺在掌心，很轻。可她却感到一种奇异的沉重，仿佛这块小小的木头，承不住她接下去可能写下的一切。

她转过头，看向身旁的少年。山风浩荡，吹得他外套鼓胀，头发飞扬，他却站得稳当，眼神清亮，望向远方。

就在这一秒，宁野忽然明白了：

她已经没有单独属于自己的“愿望”了。

她未来所有的蓝图、忐忑、甚至对建筑学那些未曾言说的野心与遗憾……所有曾驱动“宁野”这个生命体向前的东西，都悄然改变了形态。

它们不再是她一个人的前路。

它们变成了她对他的注视，变成了她望向他时，眼底无法隐藏的光。

于是，宁野没有落笔。

她只是拿起左霄那块写满远方的木牌，走到最高的那根铁链前，踮起脚尖，仔细地、用力地，将它系在了风最疾、天光最慷慨的地方。

木牌瞬间被山风拥抱，激烈地旋转起来，像一颗试图挣脱引力的红色星辰。

她转过身，长发在脑后飞舞，声音却平稳地落在风里：

“我不写了。”

“我的那份……已经放在你那里了。”

那一刻，漫山遍野的红色木牌哗然作响，如潮水，如低语。

像一场无声的、盛大的托付。

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