陈苏杭第一次去北方，是十二月。
周述白查了半个月的天气。哪天有雪，哪天晴，哪天适合出门。他把那些数字记在一张废纸上，压在枕头底下，每天早上拿出来看一眼。
陈苏杭看见了。
他没有问。
只是每天早上，把豆浆放在周述白门口，敲三下门。
出发前一天晚上，周述白收拾行李。
他把那床浅灰色的新被子从柜子里抱出来。
陈苏杭站在门口。
“带这个做什么。”他问。
周述白把被子叠好，塞进箱子。
“那边冷。”他说。
他顿了顿。
“你没去过。”
陈苏杭没有说话。
他站在那里，看着周述白把那条靛蓝色的围巾也叠进去。
围巾是三年前周述白织的。
第一件成品。
起针起了六遍，拆了六遍。
第七遍织完，左边比右边宽两寸。
陈苏杭说，能戴。
他戴了三年。
周述白把箱子拉链拉上。
站起来。
“好了。”他说。
陈苏杭看着他。
“周述白。”他说。
“嗯。”
“你紧张。”陈苏杭说。
不是问句。
周述白没有说话。
他站在那里，看着那只黑色的行李箱。
很久很久。
“嗯。”他说。
陈苏杭没有问他紧张什么。
他只是走进来。
把那只靛蓝色的小布袋从周述白枕头底下拿出来。
打开袋口。
倒出一颗枇杷核。
他把那颗核放进周述白掌心。
“带着。”他说。
“回来种。”
周述白低头看着那颗核。
深褐色，椭圆形。
干透了。
他握紧。
硌的。
很轻。
“好。”他说。
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飞机落地的时候，北京在下雪。
不是姑苏那种湿漉漉的雨夹雪。
是干的，蓬松的，落在肩上不会化。
陈苏杭站在到达口。
他仰着头。
看着玻璃天窗外那些纷纷扬扬的白。
很久很久。
周述白站在他旁边。
他没有催。
只是站在那里，等着。
“周述白。”陈苏杭说。
“嗯。”
“这就是雪。”陈苏杭说。
他的声音很轻。
像在说一件很小的事。
小到不值一提。
周述白看着他。
他看着陈苏杭的睫毛上，落了一粒极小的白点。
没有化。
“嗯。”周述白说。
“这就是雪。”
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他们住在周述白以前租过的那栋老楼。
房东听说他要回来住几天，提前把暖气开足了。
推开门的时候，屋里热得像初夏。
陈苏杭站在门口，没有进去。
他看着那间十五平米的隔断房。
一张床，一张桌子，一把椅子。
窗台很窄。
放不下一盆花。
“周述白。”陈苏杭说。
“嗯。”
“你以前住这里。”陈苏杭说。
周述白点点头。
“住了四年。”他说。
陈苏杭没有说话。
他走进去。
坐在床边。
床板硬邦邦的，轻轻一动就吱呀响。
他坐了一会儿。
然后他站起来。
走到窗边。
窗外是灰白的天。
雪还在下。
“周述白。”陈苏杭说。
“嗯。”
“你以前。”陈苏杭说。
他看着窗外那些纷纷扬扬的白。
“站在这里看雪。”
周述白走到他旁边。
“嗯。”他说。
“每年冬天都看。”
陈苏杭没有说话。
他只是站在那里。
很久很久。
“一个人看。”陈苏杭说。
周述白没有说话。
他看着窗外。
看着那些落不完的雪。
看着对面那栋楼的灰墙。
看着那扇他看了四年的窗户。
“嗯。”他说。
“一个人。”
陈苏杭没有说话。
他只是伸出手。
握住周述白垂在身侧的手。
凉的。
他握紧。
“现在不是了。”陈苏杭说。
周述白低头看着他们交握的手。
陈苏杭的手比他的凉。
指节分明。
指甲修得很短。
右手食指侧面那道疤，淡得快看不见了。
“嗯。”周述白说。
“现在不是了。”
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他们在北京待了五天。
第二天，雪停了。
周述白带陈苏杭去故宫。
红墙，金瓦，灰白的天。
陈苏杭走得很慢。
他看那些屋檐上的脊兽，看那些雕花的窗棂，看那些被雪压弯的柏枝。
周述白走在他旁边。
走两步，停一步。
等他。
“周述白。”陈苏杭说。
“嗯。”
“你以前来过吗。”陈苏杭问。
周述白想了想。
“来过。”他说。
“刚来北京那年。”
陈苏杭看着他。
“一个人。”他说。
周述白点点头。
“一个人。”他说。
陈苏杭没有说话。
他继续往前走。
走过太和门，走过金水桥，走过那片被雪覆盖的广场。
雪很厚。
踩上去咯吱咯吱响。
周述白听着那个声音。
他想起很多年前。
他一个人走在这片广场上。
那时候他不记得自己为什么要来。
只是觉得应该来一次。
来了以后也不知道要看什么。
走了一圈。
出去了。
现在他走在这里。
旁边有个人。
走得很慢。
等他。
“周述白。”陈苏杭说。
“嗯。”
“明年。”陈苏杭说。
他看着远处那片灰白色的天。
“还来吗。”
周述白看着他。
“来。”他说。
“年年都来。”
陈苏杭没有说话。
他只是伸出手。
把周述白围巾上那粒没化的雪拂掉。
“好。”他说。
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第三天，他们去看了周述白以前的公司。
那栋二十一层的大楼还在。
门口那棵银杏树还在。
叶子落尽了，枝丫疏疏地戳着天。
周述白站在马路对面。
看了很久。
“周述白。”陈苏杭说。
“嗯。”
“你以前从这里下班。”陈苏杭说。
周述白点点头。
“晚上十点。”他说。
“有时候十一点。”
陈苏杭看着那扇玻璃门。
门里有人进进出出。
没有一个是他认识的。
“有人等你吗。”陈苏杭问。
周述白想了想。
“没有。”他说。
他顿了顿。
“地铁等我。”
陈苏杭没有说话。
他只是站在那里。
很久很久。
“周述白。”陈苏杭说。
“嗯。”
“以后。”陈苏杭说。
他看着周述白。
“我等你。”
周述白看着他。
他看着陈苏杭的眼睛。
那双淡棕色的眼睛。
在北京灰白的天光里。
在他等了四年、终于等到的人面前。
“好。”周述白说。
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第四天，雪又下了。
比第一天更大。
周述白站在窗前。
看着那些鹅毛似的雪片落下来。
陈苏杭站在他旁边。
他们谁也没有说话。
只是看着。
很久很久。
“周述白。”陈苏杭说。
“嗯。”
“你以前说。”陈苏杭说。
他看着窗外。
“北方的雪积得住。”
周述白点点头。
“一夜能积半尺厚。”他说。
陈苏杭没有说话。
他只是看着窗外。
看着那些雪一片一片落下来。
落在对面的屋顶上。
落在楼下的车顶上。
落在那棵光秃秃的银杏树上。
积住了。
一片白。
“周述白。”陈苏杭说。
“嗯。”
“好看。”陈苏杭说。
周述白看着他。
他看着陈苏杭的侧脸。
看着他睫毛上落的那粒雪。
那粒雪没有化。
“嗯。”周述白说。
“好看。”
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那天晚上，周述白做了一个梦。
梦里他还在北京。
还是这间十五平米的隔断房。
窗外是十二月的风。
干冷，硬。
他坐在电脑前。
对着那部写了三年的剧本。
屏幕上是最后一页。
光标一闪一闪。
他等了很久。
不知道在等什么。
然后他听见有人敲门。
三声。
很轻。
他站起来。
打开门。
门外是姑苏的院子。
枇杷树站在月光下。
树下站着一个人。
那个人穿着深灰色的针织衫。
袖口磨出了毛边。
他看着他。
“周述白。”他说。
“嗯。”
“雪停了。”他说。
他顿了顿。
“回家。”
周述白没有说话。
他只是站在那里。
看着那个人。
看着他身后那棵结了满树青果的枇杷树。
看着他脚边那只靛蓝色的小布袋。
看着他掌心那颗还没种下去的核。
然后他醒了。
窗外天还没亮。
雪还在下。
他躺在床上。
听着自己的心跳。
咚。
咚。
咚。
他翻了个身。
陈苏杭睡在他旁边。
呼吸很轻。
睫毛垂下来。
在眼睑上投下淡淡的阴影。
周述白看着他。
看了很久。
然后他伸出手。
轻轻碰了一下他的鬓角。
那里有几根细细的白发。
他碰得很轻。
像怕惊醒他。
陈苏杭没有醒。
他只是动了动。
往周述白那边靠了靠。
额头抵在周述白肩上。
很轻。
像落上去的一片叶子。
周述白没有动。
他只是躺在那里。
听着窗外的雪。
听着陈苏杭的呼吸。
听着自己的心跳。
咚。
咚。
咚。
他闭上眼睛。
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第五天，他们回去了。
飞机起飞的时候，北京又下雪了。
陈苏杭靠窗坐着。
他看着舷窗外那些越来越小的白点。
看着那片白茫茫的大地。
看着那扇越来越远的窗。
很久很久。
“周述白。”陈苏杭说。
“嗯。”
“明年还来。”陈苏杭说。
不是问句。
周述白看着他。
“来。”他说。
“年年都来。”
陈苏杭点点头。
他没有再说话。
只是看着窗外。
云层上很亮。
阳光从云缝里漏下来。
落在舷窗上。
落在他睫毛上。
落在他嘴角那个很浅很浅的弧度上。
周述白看着那个弧度。
他想起很多年前。
他问陈苏杭，江南会下雪吗。
陈苏杭说，不会。
现在他会带他回北方看雪。
每年都来。
年年都来。
他伸出手。
覆在陈苏杭的手背上。
凉的。
他握紧。
陈苏杭没有看他。
但他的手指动了动。
慢慢地，翻过来。
握住了周述白的手。
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回到姑苏那天，下了雨。
不大。
细细密密的。
周述白撑着那把藏青色的伞。
陈苏杭走在他旁边。
他们走过那棵大樟树。
走过那座小石桥。
走过那扇虚掩的院门。
院子里那棵枇杷树还在。
叶子被雨洗得很亮。
枝头那些青果又大了一圈。
周述白站在树下。
陈苏杭站在他旁边。
“周述白。”陈苏杭说。
“嗯。”
“那颗核。”陈苏杭说。
他看着周述白。
“带回来了吗。”
周述白把手伸进口袋。
摸出那颗枇杷核。
深褐色，椭圆形。
干透了。
他把它放在掌心里。
“带回来了。”他说。