书店的木门在身后轻轻合拢，将元玉安隔在了暮色渐浓的巷子里。他站定回头，透过玻璃窗，还能看见染心婆婆佝偻的身影在昏黄的灯光下移动，将架子上几本歪斜的书扶正。

距离他第一次踏入这家书店，已经过去大半年了。

元玉安成了这里的常客。没课的日子，他就过来坐坐，没客人的时候翻翻那些似乎永远看不完的旧书，有客人的时候——客人总是很少，也很怪——他就安静地坐在角落，听婆婆用那种干涩沙哑的声音，讲述一个又一个破碎的故事。

婆婆似乎没那么可怕了。或者说，元玉安习惯了那种空茫又透彻的眼神。有时他甚至觉得，婆婆看他时，那只独眼里有种近乎慈祥的意味——虽然这念头转瞬即逝，他自己都觉得荒唐。

今天又是这样。午后下了场雨，巷子里石板路湿漉漉的，反着天光。书店里一个客人也没有，只有旧纸和灰尘的气味静静浮沉。元玉安坐在老位置，翻着一本没有封皮的诗集，纸页脆得厉害，得小心翼翼地捻。

婆婆在柜台后擦一只陶碗，动作很慢，像在擦拭什么古董。

快要到关门的时间了。元玉安合上书，放回原处，起身：“婆婆，我回去了。”

染心婆婆抬起头，看了他一眼，点了点头：“路上小心。”

元玉安走到门边，手刚搭上门闩，门却从外面被推开了。

一个少年站在门口。

元玉安愣住。不是因为这少年出现得突然，而是因为——他长得太……不一样了。

金发。不是染的那种黄，是真正的、像融化的金子一样的淡金色，在暮色里微微发亮。碧眼，翡翠似的绿，清澈得近乎透明。皮肤白得像瓷器，五官精致得不像真人，倒像元玉安在画册上见过的那些西洋娃娃。

少年看也没看元玉安，径直从他身边走过，带起一阵很淡的、陌生的香气——不是花香，也不是脂粉，有点像松木混着雪，清冽又遥远。

他走到柜台前，从怀里掏出一样东西，放在台面上。

又是那种亮闪闪的石头。鸽子蛋大小，晶亮剔透，这次是琥珀色的，像凝固的蜂蜜，在灯光下流淌着温润的光。

染心婆婆放下陶碗，看了看石头，又抬头看了看少年。她的目光在少年脸上停留了片刻，然后转向还站在门边的元玉安。

元玉安忽然有种感觉——婆婆在犹豫什么。

但只是一瞬。婆婆转过身，踮脚从书架高处抽出一本书。这次不是靛青色，是深沉的墨绿，封面烫着银色的字：《法外之徒》。

少年接过书，看也没看，转身就走。脚步很快，很轻，像一阵风掠过。

经过元玉安身边时，元玉安看见了他的眼睛——那双翡翠般的碧眼里，没有泪，却蒙着一层厚重的水汽，眼眶通红。走出店门时，少年抬手抹了把脸，手背在暮光里一闪，湿漉漉的。

又是一个奇怪的人。元玉安想。

他正要离开，染心婆婆却叫住了他：“玉安。”

元玉安回头。

婆婆在柜台后弯着腰，窸窸窣窣翻找了一阵，然后直起身，手里拿着一本书——墨绿封面，银色烫字，和刚才给那少年的一模一样。

《法外之徒》。

婆婆拿着书，走到元玉安面前，将那本墨绿封皮的书递到他眼前。

“想不想看新的故事？”她问，声音很轻，像怕惊扰了什么。

元玉安看向店门外。暮色已深，巷子尽头那抹金色的身影早已不见踪影。他又看向婆婆，看向她手中的书，最后，目光落在婆婆那只独眼上——那里头有什么东西在闪烁，不是灯光，是更深、更远的东西。

他点了点头。

“好。”婆婆说，把书放进他手里，“这次……小心些。”

书页在掌中微微发烫。

白光散去时，元玉安先听见了声音。

不是风声，不是雨声，是嘈杂的、混乱的、各种声音混在一起——汽车的引擎声，远处的喇叭声，近处醉醺醺的嬉笑声，还有隐约的、节奏强烈的鼓点从某个地方传来。

他睁开眼。

霓虹灯。

红的，蓝的，绿的，紫的，交织成一片迷离的光海，在湿漉漉的街道上流淌。空气里飘着烟味、酒气、廉价香水和某种说不清的腐败气味。高楼大厦在夜色中耸立，玻璃幕墙反射着炫目的灯光，可往远处看，那些楼就矮下去，旧下去，变成低矮拥挤的棚户，窗户里透出的光是昏暗的、颤巍巍的。