数学老师曾说过，如果过程错了，那结果一定是错的。

海芋后来无数次想起这句话。

那年课间，阳光斜斜切过教室的窗，粉笔灰在光里浮沉。教室里少见的没几个人，她正坐在旁边攥着草稿纸，看他趴在桌角补觉，睫毛投下一小片阴影。风从半开的窗钻进来，掀动荀浪额前的碎发，他眉峰微蹙，似是被阳光晃了眼，无意识地往臂弯里缩了缩，那时她正算着一道二次函数，明明设错了未知数，却硬着头皮往下验算，最后算出一个荒谬的解。荀浪听着铅笔在验算纸上沙沙的声音，迷迷糊糊抬起头，睡眼惺忪，他的声音混着慵懒的暖意，这是他俩难得的相互陪伴。接着阳光慢慢爬过桌面，把她的影子和他的影子在习题册上叠在一块儿，短短几秒，又被挪过来的课桌角狠狠隔开，像极了他们之间，永远跨不过的那点距离。后来他们不知道的是，那道题的正确解法，恰是“舍去不合理解”的解。

他们的三年，是一道过程全错的证明题。

她曾以为，只要再坚持一点，再靠近一点，就能把错的步骤掰正。可时间这份考卷，它不会因为谁的执念，就给错题打上对勾。所有的奔赴与等待，不过是解不出答案的空欢喜。

有些事从落笔的第一划起，就写错了自变量。

海芋的爱太满了，满到溢出来，漫过了自己的底线，也漫过了荀浪能承受的边界。

这份爱里没有留白，她把十二载的青春、心事、期许一股脑地捧到他面前，沉甸甸的，压得人喘不过气。她把三光阴，都熬成了眼里的光、心底的疤，不留一丝余地给自己转身的可能。她忘了感情从不是单方面的填满，而是两个人的你来我往。这份爱从一开始就失了衡——她捧着满腔热忱奔赴，他却只站在原地，偶尔回头。于是，失衡的天平终究会倾斜。