而他在西北吹了多年的沙，怀里始终揣着个东西——海芋刻的桃核挂件。绳早就松了，唯有那四个字，刻的深，经了岁月，经了风沙，依旧清清楚楚，是旁人看不懂的“心照不宣”。

风掀着教室后窗的窗帘，荀浪捏着那个桃核挂件，指腹蹭过刻痕凹凸的“心照不宣”四个字，心脏猛地漏跳了半拍，喉结轻轻动了一下。

他以为她懂了自己的不得已——她知道，自己心里或许还有一点她的位置，她也知道自己放不下你，这份喜欢不用挑明，我们心里清楚就好。

可不知道的是，这是她的勇气，也是她的退路，带着文艺的笨拙和期待，是独属于她一个人的自我安慰。

海芋递给他时，耳尖红得快要滴血，没敢抬头看他。

那刀尖一下下落在桃核上时，她一遍一遍回忆荀浪说着不合适的语气，冷得像冬天的走廊，可自己还是不死心，总觉得他后来也对自己的挽回时闪过一丝温柔；总觉得他在分手之后还自己搬书时，指尖的触碰的炙热不是错觉。木屑纷纷往下掉，这四个字，正是海芋的偷偷的赌。

他内心也是乱的。这是枷锁，是羁绊，是满腔的热望，捧到了自己面前。

可此刻桃核的纹路硌着掌心，带着她指尖的温度，那点刻意压下去的悸动，又像是春草似的，悄悄冒了头。

他想说什么，比如“别费心思”，比如“没必要”，话到嘴边，却只憋出一句“挺麻烦的”。

他没说出口的是，那点麻烦，其实烫得他指尖发麻，藏进校服口袋。只是少年人的自尊和别扭，让他把那点动容，尽数压在了冷漠的面具下。