门关上，隔绝了最后一丝来自那个“世界”的气息。冰冷的、崭新的金钱气味，混合着高档香水的余韵，还顽固地滞留在简陋的玄关。霁林背靠着紧闭的门板，身体一点点滑落，最终蜷坐在冰冷的地板上。
不要那笔钱。
是骨气吗？或许有一点。但他清楚，在对方眼里，这无关骨气，只显得可笑又愚蠢。一个住在破旧公寓、照顾了他们“少爷”几个月的落魄男人，故作清高地拒绝五百万，不会换来半分尊重，只会被解读为不识抬举，或者，另一种形式的不自量力。他们要的是干净利落的切割，用钱买断一段“错误”，而他的拒绝，让这切割变得不够完美，徒增麻烦。
要了那笔钱呢？
他想象自己接过那个沉甸甸的箱子。然后呢？用这笔钱离开这里？换个大房子？继续他那半死不活的花艺和网红生活？这笔钱像一块巨大的、带着“阎枭”标签的烙铁，会烫穿他此后人生的每一寸。每一次呼吸，每一次消费，都会提醒他，他是用什么换来的这些。那比贫穷更让他难以忍受。
为什么……一定要用钱来衡量？为什么……不能只是“霁林”和“阎枭”？为什么他小心翼翼捧出的一点真心和依赖，最后要被装进冰冷的金属箱，贴上价签，然后被礼貌地、彻底地请出某个不属于他的世界？
为什么？！
巨大的悲愤和委屈像海啸般冲击着他早已不堪重负的心防。他想放声大哭，想把所有积压的痛苦、孤独、不被理解的愤怒、还有对阎枭那无法言说又猝然被连根拔起的依恋，全部吼出来，哭出来。可是喉咙像是被死死扼住，眼眶干涩得发痛，只有身体在无法控制地颤抖，发出压抑的、如同受伤野兽般的呜咽。他哭不出来。连流泪的权利，似乎都被那箱冰冷的钞票和那两个西装男人居高临下的目光剥夺了。
不知过了多久，敲门声再次响起。这次是熟悉的、带着急切的节奏。
陈锐不放心，还是找了过来。他打开门，看到的就是霁林蜷在门口地板上，脸色灰败，眼神空洞，仿佛被抽走了灵魂。陈锐吓了一跳，赶紧把他扶起来，半抱半拖地弄到沙发上。
“哥？霁林哥？你怎么了？说话啊！”陈锐看着霁林的样子，心疼又着急。他试图问出点什么，但霁林只是摇头，嘴唇哆嗦着，一个字也说不出来。
陈锐没办法，看他抖得厉害，只能用力抱住他，想给他一点温暖和支撑。“没事了，没事了，哥，我在这儿呢。”
这个拥抱却像触动了某个开关。霁林突然开始剧烈地挣扎，用尽全身力气推搡着陈锐，声音破碎而嘶哑：“放开我……陈锐你放开！我不要你……我不要……”
他的反抗带着一种绝望的疯狂，陈锐差点被他推开，只得更加用力地箍住他。
“为什么……都这样对我……”霁林挣不脱，力气渐渐耗尽，头无力地抵在陈锐肩上，声音低下去，变成含混的、带着泣音的喃喃，“我要阎枭……阎枭……把他还给我……”
陈锐身体一僵。他隐约猜到了什么。看着霁林这副为另一个人心碎欲绝的样子，他心里像打翻了五味瓶，有酸涩，有无奈，更多的是对霁林的心疼。
“你傻啊，哥。”陈锐叹了口气，收紧手臂，声音放得很低，带着一种现实的冷酷，试图敲醒他，“凭什么不要那钱啊？那是你应得的！照顾那么个来历不明的……少爷，费心费力，人家随手打发点钱，你拿着，天经地义！”
他感觉到怀里的霁林又抖了一下。
“有钱人都很不是东西的，”陈锐继续说着，语气有些愤愤，“玩腻了就扔，扔的时候还要用钱把过去擦得干干净净。你在这儿要死要活，人家现在说不定在哪儿，跟哪个门当户对的大小姐快活着呢，早把你忘到九霄云外去了！”
这话像淬了毒的刀子，精准地捅在霁林最深的恐惧和痛处上。他猛地一颤，不再挣扎了，只是把脸更深地埋进陈锐的肩窝，身体蜷缩起来，发出压抑到极致的、细弱的抽气声。
陈锐不再说话，只是默默地抱着他，轻轻拍着他的背，像安抚一个受了天大委屈的孩子。
不知过了多久，怀里的人呼吸渐渐变得绵长而沉重，带着浓重的鼻音。紧绷的身体也彻底软了下来。陈锐低头一看，霁林竟真的疲惫至极地睡着了，只是眼角还挂着未干的湿痕，眉头即使在睡梦中，也紧紧蹙着。
陈锐小心翼翼地把他放平在沙发上，盖好毯子。蹲在沙发边，看着霁林苍白憔悴的睡颜，心里五味杂陈。最终，他只是叹了口气，低声骂了句：“傻子。”
时间以一种近乎残忍的冷漠，继续向前流淌。
那件事后，霁林像是被彻底抽走了某种支撑他“正常”生活的精气神。他辞掉了花店的工作，卖掉了那间充满回忆的小公寓，带着毛球，搬到了城市另一头一个更老旧、租金更便宜的街区。他甚至彻底离开了与“美”相关的行业，凭着一点早年自学和天赋，在一个小型摄影工作室找到了一份助理的差事，主要工作是修图和打杂。
他试图用全新的环境和身份，埋葬过去。
但结果是更深的坠落。
摄影工作室的杂乱和相对自由的时间，反而助长了他的自我放逐。他几乎不再做饭，靠外卖和速食度日。酒成了必需品，从偶尔的威士忌，变成了廉价的啤酒和烈性白酒。
毛球似乎也失去了以前的活泼，总是默默地跟在他脚边，用湿漉漉的眼睛担忧地看着他。
陈锐偶尔会来看他，劝他，骂他，甚至哭着求他振作一点。霁林总是听着，淡淡地应着“知道了”，然后下次见面，依旧故我。他把自己封闭在一个由酒精、烟雾、廉价快餐和无穷无尽修图工作构成的茧房里，麻木地活着，找不到方向，也找不到自己。
两年时间，足以让很多痕迹淡去，也足以让某些伤痛结痂，变成内里持续溃烂的疮疤。
又是一个深夜。霁林刚从一家酒吧出来，喝得有些过头，脚步虚浮。他拒绝了同事送他回去的提议，固执地想要一个人走一走，吹吹冷风，尽管冷风只让他更晕。
他拐进了一条回出租屋的近路，那是一条灯光昏暗、堆满杂物的狭窄小巷。走到一半，胃里翻江倒海，他扶着一面肮脏的墙壁，剧烈地干呕起来，什么也吐不出，只有灼烧般的痛苦。
就在这时，几个明显不怀好意的身影从暗处晃了出来，带着劣质烟草和酒精混合的臭味，围住了他。
“哟，哥们儿，喝多了？一个人啊？” 流里流气的声音。
霁林勉强直起身，头晕目眩，看不清对方的脸，但本能地感到了危险。他想后退，脚下一软，差点摔倒。
“长得还挺带劲……”另一只手已经猥琐地摸上了他的脸。
恶心感和恐惧感同时袭来。霁林用尽力气挥开那只手，哑着嗓子低吼：“滚开！”
“脾气还不小！”对方被激怒，几个人一起上来，七手八脚地将他按在墙上，污言秽语不堪入耳。粗糙的手撕扯着他的衣服，冰凉的墙壁硌得他生疼。酒精带来的麻木被剧烈的恐惧和屈辱冲散，他开始拼命挣扎，但虚软的身体和人数差距让他徒劳无功。
绝望像冰冷的潮水，瞬间淹没了他。就在他几乎要放弃抵抗，意识模糊之际——
按住他的力道突然松了。
紧接着，是几声短促而沉闷的痛呼，和身体重重摔在地上的声音。
压在他身上的重量消失了。霁林顺着墙壁滑坐在地上，剧烈地咳嗽着，视线模糊。他费力地抬起头，透过朦胧的泪光和巷口漏进来的惨淡灯光，看向前方。
几个流氓模样的家伙已经东倒西歪地躺在地上呻吟。而站在他们中间，背对着巷口光源的，是一个异常高大挺拔的身影。那人穿着剪裁精良的黑色大衣，身姿笔直如松，仅仅是站在那里，就散发出一种令人窒息的压迫感和……莫名的熟悉感。
那人缓缓转过身。
光线从他身后勾勒出清晰冷硬的侧脸轮廓，高挺的鼻梁，紧抿的薄唇。然后，他向前迈了一步，让更多的光落在他脸上。
霁林的呼吸，在这一刻，彻底停止了。
时间仿佛被无限拉长，巷子里的嘈杂、呻吟、远处的车声，全部褪去。世界只剩下那张脸，那双在昏暗光线下，依旧亮得惊人、深邃如古井的眼睛。
两年时间，洗去了少年的最后一丝青涩，雕刻出更加成熟、凌厉、却也更加深不可测的轮廓。但那眉眼，那眼神深处某种霁林曾无比熟悉、又曾让他痛彻心扉的东西……
是阎枭。
真的是他。
霁林瘫坐在冰冷肮脏的地上，仰着头，望着那个一步步向他走来的男人。身上的疼痛，胃里的翻搅，两年的麻木与沉沦，在这一刻，全部化为一种近乎窒息的空白和……尖锐到极致的恍惚。
他张了张嘴，却发不出任何声音。
只有心脏，在死寂了许久之后，突然开始疯狂地、沉重地擂动，每一下都撞得他胸腔生疼，仿佛要挣脱肋骨，跳出来，滚到那个人的脚边。