额角沁着冷汗，心跳得飞快。萧殊安坐起身，怔怔地看着窗外。天光大亮，鸟鸣声此起彼伏，是个难得的好天气。

他起身洗漱，路过案头时，脚步顿住。

忽的就生出一个念头。

萧殊安快步走到院外，在青石板旁蹲下身子。指尖拨开草丛，翻找了半晌，终于摸到一块石头。那石头不大，质地细腻，是他前些日子在河边捡的，和那方残砚有几分像，只是没那么好的石纹。

他抱着石头走进屋，找出那把磨得锃亮的柴刀，又把砂纸拿出来。

坐在桌边，萧殊安学着宋拾韵那日的样子，先把石头的棱角削平。柴刀有些沉，他的动作很生涩，时不时就刮到手。指尖渗出血珠，他也不在意，只拿嘴抿了抿，继续削。

削到石面大致平整了，便用砂纸细细打磨。沙沙的声响，在屋里缓缓漾开，竟和那日的研磨声，有几分相似。

阳光渐渐升高，落在他的侧脸上，落在那块粗糙的石头上。萧殊安磨得很认真，额角渗出细密的汗珠。他想，等把这块石头磨成砚台的样子，就搁在案头。

就算没有老坑料的石纹，就算没有宋拾韵的墨香，也算留个念想。

磨到日头偏西，石头终于有了点砚台的模样。萧殊安往里面倒了点清水，又拿起那块裂了缝的墨块，循着一个方向，慢慢研磨。

清水渐渐染上墨色，一缕极淡的墨香，缓缓散开。

他磨了许久，直到墨汁浓稠，才停下动作。拿起一根枯枝，蘸了墨，在粗纸上缓缓落笔。

一笔一划，写的还是那四个字——

江南无恙。

字迹歪歪扭扭，远不如宋拾韵的清隽飘逸，却透着一股执拗的认真。

萧殊安放下枯枝，看着纸上的字，忽然笑了。山风从窗缝里钻进来，拂过纸面，墨色晕开一点点。

他想，等明年春天，后山的红薯再熟了，或许，那个人会回来呢？

或许，江南真的会无恙。

或许，这方新磨的砚台，还能等到故人，再温一碗浓墨。