楼下，昏暗的楼道里。Kruger没有立刻走入黑夜。他背靠着冰凉斑驳的砖墙，在黑暗里站了几秒，又点燃了一根烟，抽得又凶又急。然而，这根烟似乎没再起作用，他的胸中翻涌的情绪像巨浪一波一波奔涌而来。然后他转身冲进夜色，脚步又重又急，像要踩碎什么。

他需要离开这里，需要找个地方，把胸腔里那股横冲直撞、几乎要将他撕裂的暴戾和痛楚发泄出去。需要一个地方，能让疼痛变得纯粹，让规则变得简单——只有输赢，只有倒下或站着。

“铁笼”。

一个藏匿在城市工业区老旧的污水处理厂地下的、由混凝土管道和锈蚀钢板搭建起来的非法拳场。空气中永远弥漫着汗臭、血锈、劣质烟酒和人群亢奋的荷尔蒙气味。灯光昏暗，只有中央的八角笼被几盏大功率射灯照得惨白刺眼。这里不问出身，不问过往，只认拳头和赌注。是流亡者、亡命徒、以及渴望在最原始暴力中寻求刺激或证明自己的疯子的聚集地。

Kruger 对这里再熟悉不过。多年前，当他刚刚被南非国防军“除名”、被国际刑警通缉、像条丧家之犬一样流窜到欧洲，身无分文、走投无路时，就是在这里，靠着一双拳头和不要命的打法，打出了名号，勉强活了下来，也攒下了第一笔不干净的钱。

他推开一扇沉重的、需要特殊手法敲击才会打开的伪装铁门，震耳欲聋的喧嚣、汗液与金属混合的刺鼻气味瞬间将他吞没。擂台上，两个浑身是血、眼神狂热的壮汉正在用最原始的方式互殴，台下的观众如同被血腥刺激的野兽，发出阵阵嘶吼。

Kruger 无视了这一切，径直走向擂台后方一个用钢板隔出来的简陋“办公室”。门口站着两个彪形大汉，看到他，眼神里闪过一丝警惕，但随即认出了他，微微侧身让开了路。

办公室里烟雾缭绕，一个身材像头熊、满脸浓密络腮胡、鼻梁带着一道陈旧刀疤的秃顶男人，正叼着雪茄，对着几块监控屏幕指指点点，嘴里骂骂咧咧。他是“胡子”，这里的老板，也是当年少数几个没把Kruger 当成纯粹消耗品看的人。

“妈的，这小子看着壮，怎么这么不经打！老子的钱！”胡子骂了一句，猛地回头，看到悄无声息出现在门口的Kruger，剩下的话卡在了喉咙里。他瞪大了眼睛，上下打量了Kruger 几眼，尤其是他脸上那道新的、骇人的伤疤。

“嘶……” 胡子倒吸一口冷气，随即咧开嘴，露出一口被烟熏黄的牙，语气带着惊讶和一丝熟稔的调侃，“操！Kruger？真是活见鬼了！好久不见了啊，你这张阎王脸怎么想起跑我这儿鬼地方来了？”

他踢了踢脚边一个箱子，“喝一杯？正宗的伏特加，刚从东边弄来的。” Kruger 没看那酒，绿色的眼睛扫过胡子身后屏幕上定格的、擂台上刚刚结束的一场KO画面，声音平淡无波：“今天有几场？”

胡子愣了一下，随即反应过来，脸上的笑容消失了，表情变得严肃：“喂，小子，你开什么玩笑？你现在还需要来打这个？”他指了指Kruger身上虽然普通但质地精良的战术夹克，“看你这身行头……你现在干的‘活儿’，可比我这小打小闹刺激多了，也赚得多吧？”

“手痒。” Kruger 吐出两个字，走到墙边，看着上面贴着的、歪歪扭扭写着拳手名字和赔率的白板，“玩玩。”

胡子皱紧了眉头，走到他身边，压低声音：“Kruger，别闹。我知道你心里不痛快，看你这脸色就知道。但这里不是你发泄的地方。你现在惹上的麻烦，要是带到这里来……”

“安排一场。”Kruger 打断他，语气不容置疑，目光依旧盯着白板。

胡子瞪着他，看了好几秒，最后重重叹了口气，像是放弃了。“妈的，倔驴！”

他骂了一句，走回桌边，翻了翻一个破烂的本子，“行！本来今晚已经有三场了，赔率都开出去了……给你硬插一场！不过有个条件，”

他抬起头，独眼里闪着精光，“刚好有个新人，从西伯利亚那边来的，听说在矿场里打黑拳出身，下手黑得很，已经在这儿连胜五场了，狂得没边，把几个老手的牙都打掉了。你去，挫挫他的锐气，也让我好好赚一笔。”

“行。” Kruger 点头，“安排到第一场。我不想等。”

胡子又瞪了他一眼，这次是真的有点恼了：“得寸进尺的家伙！规矩还要不要了？”

Kruger 终于转过头，看向胡子，嘴角极其轻微地扯动了一下，那是一个没有任何笑意的、近乎疲惫的弧度：“你喜欢，不是吗？”

胡子被他这句话噎住了，张了张嘴，最终化作一声无奈的嘟囔和挥手的动作：“……行行行！去后面准备吧！老地方！妈的，算我倒霉，碰上你这个煞星回来找晦气！”

Kruger没再说话，转身走向办公室后面那条通向更衣室和热身区的、更加昏暗污浊的通道。震耳欲聋的喧嚣被他甩在身后，前方等待着他的，是另一个更加纯粹、也更加暴力的世界。只有在那里，疼痛才能盖过回忆，汗水才能冲刷掉那些不合时宜翻涌上来的、关于背叛与流亡的冰冷潮水。