黑暗。

然后是痛。

莫宁皱了皱眉。

耳边有声音，很模糊，像是隔着厚厚的玻璃。

“……小宁？小宁你醒了吗？”

谁？

小宁？

他费力地掀开眼皮。

视线模糊了好一会儿，才渐渐清晰。

首先映入眼帘的，是一片发黄、带着裂纹的天花板。

墙角有深色的水渍，形状像一张扭曲的脸。

吊扇静止不动，扇叶上积着灰。

不是他的公寓。

不是任何一处安全屋。

甚至不是医院。

他尝试转动脖子，一阵剧烈的酸痛从后颈传来，让他闷哼出声。

“小宁！你醒了！”

一张脸凑了过来。

是个中年男人。

五十多岁的样子，面容憔悴，眼袋很深，头发花白了大半，穿着洗得发白的蓝色工装，袖口磨损得起了毛边。

男人眼睛里布满血丝，此刻却闪着激动又小心翼翼的光。

莫宁盯着他，没说话。

大脑在缓慢重启。

湄南河、撞击、水、黑钻耳钉。

背叛。

然后是……什么？

“你感觉怎么样？头还晕不晕？”男人伸手想摸他的额头，动作有些犹豫，“医生说你低血糖，加上劳累过度，休息两天就好了……你别担心，爸已经跟剧组请过假了……”

爸？

莫宁的瞳孔猛地收缩。

他张了张嘴，想说什么，但喉咙干得发紧，发出的声音沙哑得连自己都陌生。

“??????……”他下意识说，泰语，“水。”

男人愣了一下，没听清：“什么？小宁你说什么？”

莫宁这才彻底清醒。

他看着眼前这张陌生的、写满关切和疲惫的脸，又环顾四周——

不到十平米的房间，掉漆的木质家具，墙上贴着褪色的明星海报，窗外是灰扑扑的老式居民楼，晾衣杆上挂着五颜六色的衣服在风里飘。

这不是曼谷。

这不是东南亚任何一个城市。

这是——

华国。

他猛地坐起来！

动作太急，眼前一黑，差点又栽回去。

“哎你别急！”男人慌忙扶住他，“慢慢起，慢慢起……你要什么？喝水是吗？”

男人转身去倒水

莫宁看着他佝偻的背影，又低头看向自己的身体。

瘦，苍白

手臂细得能看见淡青色的血管。

手指修长，但没有常年握枪留下的茧子。

皮肤光滑，没有任何疤痕。

这不是他的身体。

这不是莫宁的身体。

“来，喝水。”男人端着一个印着“安全生产”字样的白色搪瓷杯回来，水温刚好，“小心烫。”

莫宁接过杯子，没喝。

他看着杯子里晃动的水面，又抬头看男人。

“你……”他开口，声音还是沙哑，但换成了中文，“是谁？”

男人的表情僵住了。

“小宁……你、你说什么？”他声音发颤，“我是爸爸啊……林国栋，你不记得了？”

林国栋。

小宁。

莫宁。

破碎的记忆碎片像潮水一样涌进大脑——不属于他的记忆。

一个二十二岁、在娱乐圈底层挣扎的小演员。

一个母亲早逝、父亲重病、欠了一屁股债的年轻人。一个因为连续三天只吃一顿饭、在片场晕倒被送回来的……

废物。

莫宁闭了闭眼。

“我手机呢？”他问，语气很冷。

林国栋被他这种陌生的语气弄得有些无措，但还是赶紧从床头柜抽屉里拿出一个手机：“在这儿，在这儿。昨天送你回来的人一起拿回来的。”

莫宁接过手机。

“.....？？？”

这是一台老旧的按键手机，塑料外壳已经磨损得发白，屏幕很小，键盘上的数字标识都快磨没了。

牌子他没听过，大概是华国某个早就倒闭的山寨厂商。

他按了一下开机键。

屏幕亮起，背景是一个穿着廉价戏服的年轻人——应该是这个身体的原主，莫宁。

笑得很腼腆，眼神干净得愚蠢。

莫宁盯着屏幕看了两秒，然后快速按下一串号码。

陈的私人号码。

听筒里传来机械的女声：“对不起，您拨打的号码是空号……”

他挂断，又拨另一个号码。

阿伦的。

依然是空号。

再拨。

所有他记得的号码，所有能联系到的方式，一个一个试过去。

全部是空号。

“小宁……”林国栋在旁边小心地问，“你给谁打电话呢？是不是剧组有事？我跟王导说过了，他说让你休息两天，不扣钱……”

莫宁没理他。

他翻看手机通讯录。

寥寥几十个联系人，备注都是“王哥（经纪人）”、“张导剧组李助理”、“医院刘护士”、“房东赵阿姨”……

没有陈，没有阿伦，没有任何一个他认识的人。

他点开短信收件箱。

最新一条是昨天下午的：

【王哥：莫宁你他妈能不能有点用？跑个龙套都能晕倒！导演气得当场换人！这月的钱扣一半！再这样你给我滚蛋！】

再往上翻，全是类似的内容。

催债的、催房租的、剧组通知的、医院催缴费的。

莫宁放下手机，靠在床头，闭上眼睛。

他在思考。

第一，他死了。在湄南河，还不知道是被谁害死了。

第二，他重生了。在华国，在一个叫莫宁的十八线小演员身上。

第三，这个莫宁，穷，病弱，负债，有个重病的父亲，在娱乐圈最底层挣扎。

第四，他现在，就是莫宁。

“小宁……”林国栋的声音又响起来，带着试探，“你是不是……还不舒服？要不咱们再去医院看看？爸这儿还有点钱……”

“不用。”莫宁睁开眼，语气冷淡。

他掀开被子下床。

身体虚软，但他撑住了。

走到墙边那面裂了缝的穿衣镜前。