自那之后，他和沈枝棠的关系开始变得微妙。

说不上好，他们可以面无表情的什么话也不说，堪比九零年代的两极冷战。

也说不上坏，她的笔滚过来时，他会用指节推回去，动作不轻不重，刚好让她知道，他看见了。

只是暗潮涌动的同桌关系，仿佛下一秒就要决裂的冷战似的。真奇怪，江舟客竟在这样濒危的关系里找到一丝诡异的安全感。

如履薄冰的关系，但至少在她面前，江舟客可以做自己，表达自己的态度，阐述自己的立场。沈枝棠像是他的老师，启蒙着一个正常青少年应该有的放松。她仿佛在无声的告诉他：你太紧绷了，你可不是古筝上被人弹奏的弦啊。

仲夏的天气也阴晴不定，当天下午带着潮湿的雨气，透过窗缝，轻轻地抚过江舟客的脸颊。

她在他身侧百无聊赖地哼着歌，那是首他从未听到过的歌曲，曲调放松又舒张，似乎是优雅的爵士乐。但沈枝棠跑调跑得理直气壮。

“???? ???? ??????，???? ???? ??????~”

沈枝棠不紧不慢的哼唱着，唇里吐露出不成调的韩文。他却觉得这样闲适的氛围忽地恰到好处。

江舟客突然停下笔，意识到一件事——他没在想“这会影响学习效率”，也没在计划“十分钟后必须回到正轨”。

笔尖毫无征兆地陷了下去。水蓝色的油墨像得到了某种赦免，在纸的纤维里迅速游开，洇成一团没有边际的、温吞的蓝。

江舟客盯着那片洇痕。

它还在缓慢地、无耻地扩散，边缘毛茸茸的，像某种正在呼吸的微生物。

沈枝棠。

这个名字没有经过大脑，直接从他握着笔的指尖，顺着血管爬了上来。

——像她。

就这么不由分说地，在他苍白规整的世界里，晕开了第一笔不讲道理的颜色。

“……我在想什么啊。”

这个念头浮上来时，他自己都吓了一跳。太轻了，太不合时宜了。像在严肃的考场里，突然有人吹了一声走调的口哨。

他默默叹了口气。

那口气很长，长到能感觉到胸腔的起伏，能听见自己心跳在耳膜里撞了一下。

然后他抬起另一只手，用拇指的指腹，重重按在那片湿润的蓝色上。

油墨立刻黏上了皮肤，凉得有点刺人。他盯着自己拇指上那一小块蓝，忽然想：这颜色，洗得掉吗？

他就只是停着。听着。让那缕风和那荒腔走板的调子，在他紧绷了十六年的世界里，横冲直撞了几秒钟。

原来这就叫自由。

原来这简简单单两个字，落在身上，会这么重。

重得他肩膀发沉，却又轻得——让他想笑。

他第一次体会到名为自由的含义。这短短十一划笔画似乎沉重无比。

十六岁本该像窗外那棵梧桐，疯长，张狂，枝桠恨不得捅破天。

可他和沈枝棠的关系……江舟客盯着她桌上那盆小多肉，突然觉得像。

就那么一点点土，蔫着，叶片边缘都干了，可还硬撑着一点绿意。

濒死，但就是不死。像他们现在——一句话就能完蛋，可偏偏，谁都没说那句话。

……