“哪里不危险？”反问，声音平静得不像一个十四岁的少年。走到垛口边，看向下方。
敌人已经开始推进。
像潮水一样漫过来。没有严整的阵型，只有疯狂的、不顾一切的冲锋。他们吼叫着听不懂的语言，挥舞着武器，眼睛里的光芒在尘土飞扬的战场上像鬼火一样闪烁。
第一波箭雨落下。
埃及士兵们举起盾牌，箭矢钉在木盾上发出密集的咚咚声，像暴雨砸在屋顶。偶尔有箭矢穿过缝隙，带起一声闷哼或惨叫。
握紧手中的剑。掌心渗出冷汗，肌肉因为过度紧绷而微微颤抖。没有后退，也无处可退。
第二波箭雨过后，敌人已经冲到城墙下。云梯架了上来，粗糙的木梯顶端装着铁钩，扣住垛口，摇晃着承受攀登者的重量。
“滚石！”百夫长怒吼。
士兵们推动早就准备好的石块。巨大的石块顺着城墙内侧的斜坡滚下，砸在云梯上，木屑飞溅，惨叫声响起。几架云梯断裂，连同上面的敌人一起摔下去，在下方拥挤的人群中砸出一片空地。
但更多的云梯架了上来。
第一个敌人爬上垛口。
那是个身材高大的壮汉，脸上涂着白色颜料，眼睛黄得发光。他手里拿着一柄双刃战斧，斧刃上沾着暗红色的、已经干涸的血渍。
他看过来，咧开嘴，露出染成黑色的牙齿，发出一声野兽般的吼叫，冲了过来。
时间在那一瞬间变得极其缓慢。
能清楚地看到那柄战斧挥来的轨迹，能看到斧刃上崩缺的缺口，能看到敌人眼睛里疯狂的光芒。
身体本能地动了。
侧身，躲开斧头的劈砍。剑刺出，瞄准敌人腋下铠甲连接处的缝隙。动作不够流畅，力量不够足，但足够准确。
剑尖刺入皮肉，传来沉闷的阻力。温热的液体溅到手上、脸上，带着铁锈般的腥味。
敌人闷哼一声，但没有倒下。他反手一肘砸过来，正中胸口。
剧痛炸开。
肋骨仿佛碎裂，肺里的空气被强行挤出，眼前瞬间发黑。踉跄后退，撞在身后的垛墙上，剑脱手飞出。
敌人举起战斧，再次劈下。
就在这时，一支箭矢从侧面射来，精准地钉进敌人的眼窝。箭羽震颤，敌人身体僵住，然后缓缓向后倒下，从垛口摔了下去。
靠着墙，大口喘气，胸口剧痛，每一次呼吸都像有刀子在割。抬起头，看见不远处的撒哈放下弓，朝他点了点头，然后转身继续射杀另一个爬上来的敌人。
战斗变成了模糊的、混乱的色块和声音。
金属碰撞的刺耳声响，□□被撕裂的闷响，惨叫，怒吼，还有那粗重的呼吸和狂乱的心跳。时间失去了意义，只剩下“下一个敌人”、“下一击”、“活下去”。
捡回剑，握住——机械地挥砍，格挡，躲闪。额头不知道撞在哪里，血流下来糊住了左眼。
太阳开始西斜。
敌人的攻势没有减弱，反而更加疯狂。他们仿佛不知疲惫，不顾伤亡，一波接一波地涌上来。城墙上的守军越来越少，尸体堆积在垛口边，血流进砖缝，染红了整段城墙。
背靠着一个箭塔的墙壁，剑拄在地上，支撑着身体。喘着粗气，视线模糊，汗水、血水和尘土混在一起，粘在皮肤上，又痒又痛。
撒哈来到他身边。这位将领的左臂无力地垂着，显然是断了，但他右手依然握着一柄短刀，刀尖滴着血。
“殿下，”他的声音嘶哑得像破风箱，“西门……西门那边……”
话没说完。
敌人分兵了。一部分绕到西门，堵住了撤离的路。
最后的希望也断了。
闭上眼睛。绝望像冰水一样漫上来，浸透四肢百骸。太累了，太痛了，撑不下去了。
但当再次睁开眼时，声音依然平静：“还剩多少人能动？”
“不到五十。”撒哈说，“箭快用完了，滚石也没了。”点了点头。直起身，用剑撑着自己，走到城墙边，看向下方。
敌人正在集结，准备最后一波冲锋。夕阳将他们的影子拉得很长，像一群从地狱爬出来的恶鬼。
转回头，看向身后还能站立的士兵。每个人都带伤，每个人都疲惫不堪，但每个人都握着武器，眼睛看着他。
那些眼睛里没有责怪，没有怨怼，只有一种近乎认命的平静。
“撒哈。”
“在。”
“带十个人，去粮仓。”声音很轻，但每个字都清晰，“把剩下的油全搬出来，浇在粮食和草料上。等信号，点火。”
撒哈愣住了。“殿下，那是！”
“我们带不走，也不能留给他们。烧了。然后……从西门突围。能走几个是几个。”
“那您……”
“我留下。总得有人断后。”
沉默——撒哈缓缓地、颤抖着行了个军礼。他转过身，点了十个人，沉默地走下城墙。
看着剩下的三十多人。他们都在看他，眼神复杂。
“抱歉，”忽然开口，声音依旧很低，“把你们带到这个地步。”
没有人说话。但一个断了手指的老兵咧开嘴，露出缺了门牙的笑容：“殿下说什么呢。咱当兵吃粮，早就料到有这一天。”
另一个年轻士兵抹了把脸上的血，啐了一口：“妈的，反正也回不去了，多拉几个垫背的！”稀稀拉拉的笑声响起，干涩，但真实。
城墙下方。敌人已经开始冲锋，脚步声震得地面都在颤抖。
举起卷了口的剑。“那么，”声音不大，但传遍了这段城墙，“让我们好好送他们一程。”
夕阳的光刺痛了眼睛，游戏猛地睁开眼睛。
他还在沙窝里，背靠着沙梁，手里紧紧握着阿图姆的手。两人的手背上，符文的银光正在缓缓黯淡，最终消失，只留下皮肤下隐约的、发烫的余温。
阿图姆坐在他对面，闭着眼睛，呼吸急促，脸色苍白得像纸。额头上全是冷汗，顺着脸颊往下淌，在下巴汇聚，滴落在沙地上，洇开一个个深色的小点。
游戏松开手，挪过去，轻轻碰了碰阿图姆的肩膀。“另一个我？”
阿图姆的身体颤了一下。他缓缓睁开眼，绯红的眼眸有些涣散，好一会儿才聚焦在游戏脸上。
“……伙伴。”他的声音沙哑得厉害，像砂纸磨过石头。
“你还好吗？”游戏问，声音里带着自己都没察觉的颤抖。
阿图姆没有立刻回答。他低下头，看着自己摊开的双手——那双属于现在的法老的手，掌心有常年握剑和权杖留下的薄茧，但没有记忆中那些新鲜的伤口和血污。
他看了很久，然后缓缓握紧拳头。
“还好。”他终于说，抬起头，目光越过游戏，看向远处沙丘起伏的地平线。“只是……想起了很多事。”
游戏顺着他的目光看去。夕阳正在西沉，将整个沙海染成一片金红。风从沙梁上掠过，带起细碎的沙尘，像一层流动的薄纱。
“那是……什么时候的事？”游戏轻声问。
“十四岁。”阿图姆的声音很平静，但底下有暗流涌动，“父王让我去边境历练，说是‘熟悉军务’。实际上是被几个心怀不满的贵族设计，困在了那座要塞里。援军迟了三天才到。”
他停顿了一下，补充道：“撒哈活下来了，但断了左臂，退役后去了南方一个诺姆当税务官。那三十多个和我一起，最后……只活下来七个。”
游戏感到胸口一阵闷痛。他想说些什么，但所有话语都显得苍白无力。
“那块令牌，”阿图姆继续说，目光落在沙地上那块已经黯淡无光的金属片上，“是撒哈的。我给他的，作为那次并肩作战的纪念。他说会一直带在身边，直到死。”
他伸出手，捡起令牌，拇指缓缓摩挲着表面磨损的纹路。“现在它在这里，沾着血，躺在边境的沙地里。”
游戏明白了。撒哈可能已经死了。或者更糟——他可能变成了“那边”的人。
“那些敌人，”游戏问，“他们的眼睛……”
很像。”阿图姆点头，“但不是完全一样。那时候的敌人，眼睛里还有人性，哪怕是被扭曲的人性。而现在这些……”他顿了顿，“更像是空壳。被什么东西掏空了，只剩本能。”
他站起身，动作有些僵硬，左臂的伤口显然还在痛。游戏连忙扶了他一把。
赛特这时才从沙窝边缘走过来。他冰蓝色的眼睛扫过阿图姆苍白的脸色，又看向他手里的令牌。“陛下？”
“继续北上。”阿图姆说，声音恢复了平日的沉稳和力量，“但路线要改。不去原定的站点了，直接去‘石喉关’。”
赛特眉头微蹙。“石喉关已经废弃多年，而且路不好走——”
“正因为废弃，才不会有人盯着。”阿图姆打断他，“而且那里……有我需要确认的东西。”他看向游戏，绯红的眼眸在夕阳余晖中映出温暖的光泽。
“抱歉，”他说，“让你看到了那些。”
游戏摇了摇头。“我说过的。不管是什么记忆，我们一起面对。”
阿图姆笑了。很淡的笑，但真实地抵达了眼底。他伸出手，游戏握住。