夜色深沉如墨，将城市温柔地包裹。出租屋内，只余一盏孤灯，在书桌上投下一圈昏黄的光晕，将林光的身影拉得细长，投在冰冷的墙壁上，如同一个固执的守望者。

他枯坐在桌前，已经不知道过去了多久。眼睛因长时间专注而干涩发痛，太阳穴突突地跳动着，带来一阵阵疲惫的胀痛。

面前的桌上，那个来自“藏珍阁”的青铜香炉静静地伫立着，在灯光下泛着幽暗而沉默的光泽。

指尖还残留着下午那一瞬间触碰时，那缕微弱到几乎虚幻的气息带来的剧烈悸动。

但此刻，无论他如何集中精神，如何反复摩挲探查，那冰凉的青铜炉身都再无任何回应，沉寂得如同一块普通的、只是年代久远的金属。

死寂。

令人绝望的死寂。

仿佛下午那石破天惊的发现，真的只是一场因过度渴望而产生的幻觉。

“不可能…”林光低声嘶语，声音因长时间不说话而沙哑不堪。他用力闭上干涩的眼睛，指尖深深抵住突突跳动的太阳穴，试图用疼痛来驱散那股几乎要将他吞噬的无力和焦躁。

他再次伸出手，近乎偏执地、一寸一寸地抚过香炉的每一道曲线，每一个凹凸的符文刻痕。触感冰凉、坚硬，带着岁月打磨后的微涩。他屏住呼吸，将全部意念凝聚在指尖，试图捕捉哪怕一丝一毫残留的异常。

没有。什么都没有。

就像一潭彻底枯竭的死水，再也泛不起半点涟漪。

挫败感如同冰冷的潮水，一波接一波地涌上心头，浸透四肢百骸，带来刺骨的寒意和…一种深切的悲哀。

他如今只是个凡人。

一个仙力尽失、记忆破碎、连最微弱的灵力气息都难以清晰感知的凡人。

这个认知像一把钝刀，反复切割着他的神经。千年前，身为雪莲仙子，他对天地灵气的感知何等敏锐？莫说这样一件明显带有仙灵痕迹的古物，便是深埋地底的灵脉，他也能隐约有所感应。

可现在…他空有那段记忆，空有那份焦灼的渴望，却失去了所有与之匹配的能力。就像一个失去了双眼的人，拼命想要看清眼前的画卷，最终只能徒劳地触摸到冰冷的画布。

无力感。深深的无力感。

这种无力，比单纯的找不到线索更令人绝望。它意味着即使真相就在眼前，他也可能…根本看不见，摸不着。

“为什么…”他颓然地向后靠在椅背上，仰起头，望着天花板上单调的光影，眼中充满了血丝和一种近乎崩溃的迷茫，“到底要怎样…才能知道…”

声音在寂静的房间里空洞地回响，得不到任何回应。

他不甘心。

他重新坐直身体，目光死死锁住那个香炉，眼中燃起一种近乎偏执的火焰。他换了一种方法，不再试图感知，而是开始仔细研究炉身上的那些古老符文。

这些符文是他目前唯一的、实实在在的线索。

他拿出手机，将下午拍摄的符文照片放大到极致，又找来纸笔，借着台灯的光，小心翼翼地将那些模糊的纹路尽可能精确地临摹下来。

笔画曲折盘旋，结构繁复精密，带着一种独特的、非人间常见的韵律感，与他所知的所有古代符文体系都难以对应。有些笔画似乎因年代久远和磨损而断裂，更增加了辨认的难度。

他试图从《梦溪异闻录》和那本蓬莱图册中寻找相似的图案，但一无所获。网络上的搜索也大多指向一些模糊的神话传说或后人臆造的符号，毫无参考价值。

时间在笔尖划过纸张的沙沙声中悄然流逝。窗外的灯火逐渐稀疏，城市陷入沉睡，只剩下他独自一人，对着一盏孤灯、一个沉默的香炉、一堆无法解读的符文，进行着一场绝望而无声的角力。

疲惫和困意如同沉重的枷锁，拖拽着他的眼皮和思维。但他强迫自己保持清醒，一遍又一遍地描摹、对比、思考，指尖因用力而泛白，眉心因专注而紧蹙。

执着。近乎自虐般的执着。

他不能放弃。这是他千年来，第一次触摸到可能与“过去”、与“真相”直接相关的实物线索。哪怕只有万分之一的机会，他也要死死抓住，绝不松手。

夜，越来越深。

台灯的光晕似乎也变得有些朦胧，在他疲惫的视野里微微晃动。

不知何时，窗外原本被厚重云层遮蔽的月亮，悄悄探出了一角。清冷的、如水般的月光，透过没有拉严的窗帘缝隙，无声无息地流泻进来，恰好落在书桌的一角，将那青铜香炉笼罩在一片朦胧而温柔的辉光之中。

林光正埋首于纸上的符文，揉着酸涩的眉心，又一次感到山穷水尽、无计可施的绝望。

就在他几乎要放弃，准备天亮后再想办法时——

眼角的余光似乎捕捉到了一丝极其微弱的、异样的闪烁。

来自月光下的香炉。

他的动作猛地顿住，心脏骤然一缩！几乎是屏住呼吸，他猛地抬起头，目光如电般射向那沐浴在月光中的香炉！

发生了什么？

是错觉吗？因为太累而产生的眼花？

他死死盯住香炉，眼睛一眨不眨，生怕错过任何细微的变化。